Más

Soy más.

Más que la línea en tu dedo, más que el punto en el piso de un aeropuerto, más que el crepitar de una fogata en la oscuridad

Creo que perdemos la razón y nuestras esperanzas nos reclaman. No desesperes, tus esperanzas te pertenecen.

Si mi lazo es el que puede romperse con el viento despierto en una noche de invierno, entonces es real, pero inconforme puedo sentirme, si es mi realidad es porque realmente quiero hacerme menos.

Si para respirar un aire tóxico debo arrastrar mis deseos por el lodo, entonces prefiero ser menos y desaparecer como la flor que rio abajo rueda, destrozada luego de la tormenta que su vida contra arrepentimientos corta, pero que desaparece recordada como hermosa por la mujer que la besó por tantas horas con la mirada. No será más fácil si estás solo.

Juguemos con el tiempo y demos el visto bueno por fin al comienzo.

Si mi comienzo es en el paraíso de la mirada vacía del niño que ha perdido la infancia en zapatos rotos, entonces es que soy más y la puerta a estar en el momento exacto para nadar hacia la nada contigo está por abrirse.

La naturaleza hace que quiera ser más, y probar cada pizca de placer y que mis venas rompan cuchillos, que el imposible vuelva a ser chiste y que hasta el cemento se convierta en mi amigo.

Podemos cantar para probar la lluvia, podemos probar la lluvia para cantar

Y es que soy más, porque  todo es vulnerable a mis dedos, pensamientos y alma, no hay nada que separe mi corazón de mi razón. ¿Perdí entonces la esperanza? ¿O estoy por perder la razón?

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